"وحيداً .. بصحبةِ الجميع"

شعر لـِ تشارلز بوكوفسكي

ترجمة: هانيه عَســوَد

اللحمُ يُغطي العظام

ويضعونَ عقلاً

هناكَ 

وروحاً .. أحياناً. 

النساءَ تكسرُ

المزهرياتَ على الجدرانِ

والرجالُ

أيضاً يشربونَ

كثيراً.

ولا أحدَ يجدُ ضالتهُ ...

فيستمرونَ بالبحثِ

زاحفينَ

داخلَ وخارجَ

الأسرّة.

اللحمُ يُغطي

العظامَ ...

واللحمُ يبحثُ

عن لحمٍ

أكثر. 

لا فرصةَ هناكَ

على الإطلاقِ؛

فنحنُ جميعاً مُحاصرونَ

بمصيرٍ

واحد.

لا أحدَ أبداً

يجدُ ضالتهُ.

مزابلُ المدينةِ تمتلئ،

المكباتُ تمتلئ،

مشافي المجانينَ تمتلئ،

المستشفياتُ تمتلئ،

المقابرُ تمتلئ.

ولا شيءَ آخرَ

يمتلئ.

ولد تشارلز بوكوفسكي في 16 أغسطس  1920بألمانيا لأم ألمانية وأب أمريكي من أصل بولندي. هاجرت العائلة إلى الولايات المتحدة في 1923 واستقروا في بالتيمور ميريلاند، ثم في لوس أنجلوس. كان أبوه معظم الوقت عاطل عن العمل. ويذكر بوكوفسكي في رواية السيرة الذاتية ("هام أون راى") عن تصرفات والده السلطوية وإذعان والدته للأهانة البدنية والنفسية تجاهها وتجاه الأبناء حيث أنه كان يضربهم ويثور عليهم لأقل خطأ.  وقد أثر هذا على نشأة بوكوفسكي فكان شاباً خجولاً ومنعزلاً أجتماعياً وضاعف من هذا الإتجاه أصابته بحالة متفاقمة من مرض حب الشباب، وكان أطفال الحى يسخرون من لكنته الألمانية وملابسه التي كان والده يجبره على أرتدائها.

تعرف بوكوفسكى على الخمر في أوائل شبابه وقد كتب لاحقاً واصفاً حالة الأدمان المزمنة التي أصابته "الكحول ساعدنى لفترة طويلة جداً" ووصف أن إدمان الكحول  كان السبب والطريق الذي إستفاد منه للتوصل إلى تفاهم أكثر ودي بشأن حياته. 

نشر أول قصة قصيرة وهو في سن الرابعة والعشرين، وبعد ذلك بعامين نشر قصة أخرى قصيرة وهي "20 دبابة من كاسيل داون." أصيب بخيبة أمل مع عملية النشر التي تاخذ وقتاً طويلاً فترك الكتابة لمدة عقد من الزمان تقريباً، وهو الوقت الذي قيل بأنه قضاه في حالة سكر (لمدة 10سنوات). خلال هذه الفترة عاش في لوس أنجلوس وعمل في مصنع مخلل لفترة قصيرة ولكنه أنفق بعض الوقت للتجول في الولايات المتحدة متنقلاً وعمل بشكل متقطع في المنازل الرخيصة. وفي أوائل عام  1950حصل بوكوفسكي على وظيفة في البريد لمدة ثلاث سنوات قدم بعدها إستقالته. تزوج من الشاعرة باربرا فراي عام 1957 وإنفصلا بعد عامين. في عام 1960 عاد إلى العمل في البريد وفي من ثم تعرض لصدمة نفسية بسبب وفاة جين بيكر كوني، حبيبته الأولى وأعظم حب في حياته، حول بوكويسكي الدمار داخله إلى سلسلة من القصائد والقصص التي تنعي وفاتها.

في عام  1969قبل بوكوفسكي عرضاً من دار النشر "بلاك سبارو" من الناشر جون مارتن وترك عمل البريد لتكريس نفسه للكتابة بدوام كامل، وكان عمره في ذلك الحين 49 سنة. بعد أقل من شهر واحد أنهى روايته الأولى "مكتب بريد." نشر بوكوفسكي تقريباً جميع أعماله الرئيسية في صحيفة بلاك سبارو. كان بوكويسكي أحد المؤيدين لدور النشر المستقلة الصغيرة فاستمر في تقديم القصائد والقصص القصيرة لعدد لا يحصى من دور النشر غير المعروفه طيلة حياته المهنية. توفي بوكوفسكي في 9 مارس 1994م في سان بيدرو، كاليفورنيا بعد معاناة من مرض سرطان الدم عن عمر يناهز الثالثة والسبعين، وكان هذا بعد وقت قصير من إنتهائه من روايته الأخيرة "اللب."

"الآفـة "

شعر لـ إدجار ألان بو - the Conqueror Worm

ترجمة: هانيــة عَســوَد

فلتَحضَر الدهشة! هيَ ليلةُ الحفلِ

    خلالَ سنواتِ الوحدةِ البديلة!

حشدُ ملائكةٍ .. بأجنحةٍ، تعتليها زينةُ القداسةِ

    مغطاةٌ بالأحجبةِ .. وغارقةٌ بالدموعِ،

تجلسُ في المسرحِ، لتشاهدَ

    مسرحيةً منَ الآمالِ والمخاوفِ،

حيثُ الأوركسترا تتنفسُ بشكلٍ متقطعٍ

    موسيقى الروحِ وتشابُكها مع العالم.

يومؤونَ .. بشكلِ اللهِ، في العُلا

   يُتمتمون ويُغمغمون بالهمسِ،

يتطايرونَ هنا وهناكَ

  مجردُ دمى .. يأتونَ ويذهبونَ

ليَهبوا أشياءاً كتيرةً بلا أشكالٍ

   يحولونَ المشهدَ بمجيئهم وذهابهم،

ومنْ رفرفةِ أجنحتِهم، كطيرِ الكوندورِ، يخرجُ

   تعجبٌ خفيّ!

تلكَ الدراما المتنافرةُ – تَأكـدْ

    لا يُمكن لها أنْ تُنـسى!

فشبحُها مُطاردٌ إلى الأبدِ

    منْ قِبل حشدٍ غيرُ قادرٍ على إغتنمِاها،

في دائرةٍ لا مُتناهيةِ العودةِ

    إلى نفسِ البقعةِ ذاتها،

والكثيرُ منَ الجنونِ، ومزيدٌ منَ الخطيئةِ

    والرعبِ في روحِ المؤامرة.

ثمَ يرونَ وسطَ حشدِ الإيماءاتِ،

    شكلاً زاحفاً يقتحم!

شيءٌ بحمرةٍ داميةٍ يتلوى خارجاً

    من عزلةِ المشهد!

يتلوى! - إنه يتلوى! مع ألمٍ قاتلٍ

تُصبحِ الإيماءاتُ طعامه،

وتبكي الملائكةُ من أنيابِ الآفاتِ الممتلئةِ

    بالعنف الدامي للبشر.

أُطفأتْ .. أُطفئتْ الأنوارُ .. أُطفئَ كلُ شيء!

    وفوقَ كلِّ شكلٍ مرتجفٍ،

الستارةُ .. كفنٌ،

    تنسدلُ كتدفقِ العاصفة،

بينما الملائكةُ، شاحبو الملامحِ والتعابير،

    منتفضونَ، سافرونَ، يؤكدونَ

أنّ المسرحيةَ هي المأساة، "الإنسانْ"

    وبطلُها، الآفةُ الغازِية.

إدغار آلان بو (وبالإنجليزيةEdgar Allan Poe ) من 19 يناير 1809وحتى 7 أكتوبر 1849 م

شاعر وكاتب قصص قصيرة وناقد أمريكي، صحفي، وناقد أدبي وأحد رواد الرومانسية الأمريكية. ولد عام 1809 م في مدينة  بوسطن بولاية ماساشوستس.  تيتم في سن مبكر، وأرسل للعيش مع أسرة حاضنة، إنفصل عنهم بعد سنوات.  مات في سن الأربعين.  ما يزال سبب وفاته غامضاً حتى اليوم، وكذلك مكان قبره. 

في كل ما كتب بو من قصص وقصائد تبرز نقاط توتره وكآبته وقلقه ومواهبه الخارقة التي شكلت شخصيته الابداعية المغايرة والتي لم يفلح الدارسون حتى اليوم في تفكيك كل الغازها وفي دخول كل سراديبها. فكتاباته غاية في الصعوبة وغاية في الجمالية ولم يشرحها ربما أكثر وأوضح سوى ما قاله هو شخصياً في آخر محاضرة له القاها قبل شهور قليلة من رحيله حيث أصبحت هذه المحاضرة منذ ذلك الحين ما سمي "بالمبادئ الشعرية" أو "مفهوم الشعر". وفيها تحدث بو عن غاية القصيدة أو غاية الشعر بشكل عام الذي هو "السمو بالروح." وقد دعى في محاضرته الشهيرة تلك إلى "التحرر" حين كتابة الشعر من كل "أشكال الرضا والفائدة العقلية" التي يمكن أن تسود على الذهن. ويصف هذا "التحرر" على أنه "أثيريا" ولا يحدّ بغايات. كما يصف "السمو" على أنه "تلك القدرة الشفافة وغير المرئية القادرة على رفع روح الإنسان بكل أثقالها المادية الإضافية إلى درجة من الترفع وغير مسبوقة بأفعال إرادية أو مبنية على مجموعة إفتراضات ليبنى عليها مدخلا للوهم أو للتذكر." فالشعر هو ذاك السلوك المنفلت.  وإن عرف إدغار آلان بو كيف يعبر عنه في كتاباته، إلا أن فهمه كان صعباً من قبل الآخرين، فهو كان في نظر أبناء جيله رمز "الشاعر الملعون" .. الشاعر المتسكع المعاكس للتيار، المشاغب في الكتابة الشعرية، المخرب في النثر، المتمرد على كل المدارس الأدبية والشعرية السابقة له، المدمن والمغامر والمتفلت من كل القوانين، الثائر على التقليد، الحزين حتى الموت، الكئيب حتى الثمالة والمتألم والمحب والعاشق حتى الجنون. ولكن سرعان ما تحولت صورة هذا الشاعر لتصير صورة المليونير الذي مات مديوناً، والنجم الشهير الذي مات متسكعاً، منبوذاً ومجهولاً على الرصيف والشاعر الملهم لكبار المبدعين من بعده الذي ظن قصائده ستنضوي معه، فاذا به ومنذ مطلع القرن العشرين "الاخ الروحي" للشاعر بودلير الذي ترجم أجمل كتاباته، واذا به "عبقري الآداب" بالنسبة إلى بول فاليري و"الحالة الشعرية القصوى" بنظر الشاعر مالارميه.. ليصير بو صاحب الرائعة الشعرية "الغراب" الذي مات وحيداً على الرصيف حامل أكبر الألقاب والمهام الأدبية على الإطلاق، بعد أن أشار كبار النقاد إلى أنه كان "المعلم الأول للكتابات الفانتازية" و"مخترع القصة البوليسية"، و"الممهد الأول للرواية العلمية" و"المجدد للقصة الشعبية" و"الرائد في علم التحليل النفسي."

كيف بدنا نُزبط "أوهامنا بالحياة" ... قبل ما نرحل

جزيرة جربة، تونس - فبراير 2013

كنت مفكرة أكتب شي عن رحيل "نجم"، وبنص مشاعر الحزن من خسارة "إنسان" تاني بحياتنا، إجت خسارة جديدة، رحيل "علي شعث."  

كل الوقت بفكر إنه عندي تصالح مع الموت، وأتمنى أبقى صادقة مع نفسي؛ والتصالح ما بيعني أي شيء غير التقبل وتوقعه بأي لحظة.  واللي بيحرق قلبي وبيوجع روحي بوقت خسارة إنسان قريب – حتى لو بعيد – غير وجع وقهر الفراق والخسارة، هو إني في كل مرة برجع بفكر بقديش الإنسان بطبعه البسيط، غبي وأناني أو يمكن بس بيحاول يعيّش حاله بوهم .. وهم المستقبل واللي جاي .. وهم الإمتلاك ..

من حوالي 19 سنة، خسرت صديق "إنسان" حقيقي، "مكرم قبطي"، من أحلى الناس اللي مرّوا بحياتي .. هو كمان كان شخص اللي يمكن بعض الناس كانت بتشوف عنده "غباء إجتماعي" – زي ما بيتهمني الناس اللي حواليي – ويمكن لهيك صداقتنا القصيرة نسبياً كانت غريبة لبعض الناس.  مكرم شخص بيحب الكل، بيعطي للكل، بيسامح وبيغفر؛ ما بيقسّم الناس وما بيشوف الفروق؛ بيضحك بصوت عالي ومن كل قلبه؛ ولما بيضحك، عينيه كانت بتلمع.  اللي بيلتقي فيه لأول مرة ما كان بيعرف إنه دكتور جامعه – جامعة تكساس بإوستن – ومفكر ومحلل ومحط تقدير كبير من كتير من الدكاترة والطلاب والناس؛ اللي بيلتقي فيه كان بيشوفه إنسان عادي، بسيط جداً، ما بيملك شي غير أواعيه.  ويمكن فعلا مكرم ما كان بيهمه إنه يملك شي غير أقل الأساسيات بالحياة. 

مكرم نام وما صحى؛ صدمتنا كلنا عليه كانت فاجعة .. وعشنا لفترة مليانيين برعب من فكرة الموت والخسارة اللي عمرها ما بتتعوض.  وبعد مكرم بسنوات طويلة، إجت خسارة "سمير سعادة"؛ خسارة كبيرة تانية فجعتنا.  وبرضه سمير كان لما بيضحك عينيه بتلمع؛ سمير كان كل الوقت بيضحكنا كلنا وبيلاقي مساحات فرح للي حواليه. 

لحدا ربي طفولته وبداية شبابه بفلسطين، الموت كان كل الوقت موجود، بس زي ما قالت هنادي إمبارح (أختي)، يمكن كان فينا بوقتها وبحدود وعيينا إننا نتقبله أو حتى نتوقع موت أي عزيز أو قريب، لأنه إستشهاد ولأنه في إحتلال.  ياسر أبو غوش، وجلال أبو خديجة، وكتير ناس إستشهادهم كمان فجعنا لأنهم تركونا فجأة وبلمحة.  مفجع جداً فقدان ناس، ببساطة رمشة عين صغيرة، بيبطلوا موجودين بيناتنا؛ مكرم وسمير وأبو عبيدة وعلي وخالد وياسر وعدي ويافا وغيرهم ... كلهم عينيهم كانت بتلمع، بيضّحكونا وبيضحكوا من كل قلبهم؛ بيحبوا الحياة وبيحبوا الناس .. أو يمكن هيك بنتذكرهم بعد ما يرحلوا بس. 

الحياة "الحضارية" اللي عم بنعيشها مقيته، مرهقة، ما إلها طعم كتير .. ما عدنا شايفين شي غيرنا، لا الأرض ولا الطبيعه والحيوانات والحشرات، ولا الموسيقى، ولا أي شي عاد بيهمنا حقيقي وبجد.  حتى كتير من الناس اللي حوالينا، بننساهم، بننسى وجودهم أو بنتناساهم، بنتخلى عنهم، بنحاربهم، بنحاول نمتلكهم، بنرفضهم، بنحبهم بس مش بالضرورة نقلهم، بنختلف معهم وبننبذهم؛ و و و.  بنركض كل الوقت لنلحق مواعيد، وبنشتغل لنسد فواتير، وبنتنازل عن أحلامنا وآمالنا وطموحاتنا لنلبي توقعات النظم اللي إحنا خلقناها .. بنضيّع لحظات سعادة وفرح كتيرة علشان في أوليات مش بالضرورة تبقى الأولويات الحقيقية.  بطلنا قادرين نحب صح ولا نستمتع صح ولا نحدد الأهم ولا نقدّر حتى إنسانيتنا.

الموت زي الولادة .. همه الحقايق الوحيدة في الحياة.  والحياة قصيرة نسبياً للكائنات البشرية. وإحنا عم بنعيشها، بكل عفويتها وجماليات وإشكاليات التعقيدات اللي فيها، بننسى إننا بالحقيقة ما بنملك شي فيها؛ حتى عمرنا ما بنملكه.  ما بنملك غير اللحظات الآنية؛ المساحات اللي هلا شاغلينها؛ الوعي اللي هلا واعينله؛ المشاعر اللي هلا بنحس فيها؛ العلاقات اللي هلا متوفرة؛ الفرص اللي هلا بين إيدينا؛ بس، وما شي تاني .. حتى الماضي ما بيعود هلا معنا، يمكن بيضل "كفكرة، أو تجربة، أو بس ذكرى" جزء من وعينا، أو بيضيع بلاوعينا؛ ما شي معنا وإلنا إلا اللحظة هاي باللي متوفر وموجود فيها. 

الموت زي الولادة .. ويمكن العشق كمان، همه الحقائق الوحيدة في الحياة اللي ما بنملكهم ولا في إلنا سيطرة عليهم.  الباقي كله، خياراتنا وقراراتنا وكيف بدنا نُزبط "أوهامنا بالحياة" اللي يمكن محتاجينلهم لنقدر نستوعب بديهية لغز الحياة.  غير عن هيك ما في شيء. 

ولما بنرحل .. ما بيبقى منّا أي شي، ولا أي شي، غير قلوب وذاكرة الناس اللي مليناها أو اللي إلنا جزء فيها.  

لم يكن يوماً ...

تونس 2012

لم يكن يوماً

بل كانَ ثلةً منْ

مشاعرَ قُيِّدت

وذكرياتٍ شُلت

وأحلامٍ تصدّعت

وآمالٍ تقهقرت.

لم يكنْ يوماً .. 
بل كانَ سنينَ عمرٍ عمّرَت
لرُبما تكونُ .. قد 
مضتْ وإندحرت...

هانية عَســـوَد 

نوفمبر 11، 2013